Les meurtrières

Marseille, l'année 1962. Deux mignonnes de quinze ans. Il y a Dominique, dont
la famille, déjà à l'étroit, doit héberger des parents rapatriés d'Algérie, et
il y a Claude, dont la famille, qui habitait Alger, ne trouve à se reloger que
dans un H.L.M. de banlieue. Ce décor aurait pu fournir le point de départ
d'une chronique de moeurs réaliste. Mais au lieu de la triste rengaine du
populisme de terrains vagues, F-A Burguet fait entendre une alerte, acide
petite musique bien personnelle. Les deux jeunes héroïnes ne sont pas filles à
moisir entre papa et maman dans les quatre-pièces surpeuplés où les a jetées
le sort. Elles ont du toupet, de l'abattage, des rêves, une conscience délurée
de leurs charmes et l'instinct que la vie est ailleurs. Elles ont aussi un
revolver, que Claude a rapporté de la guerre. Et les voilà parties sur les
routes du Midi. Des fugueuses, quoi, avec tout ce qui s'ensuit d'habitude : le
stop, les rencontres, et même ce qui sort de l'habitude...

Qu'il suffise de dire que ce roman, libertaire plus que libertin, n'est ni un
pamphlet contre la société ni une exaltation inconditionnelle de l'aventure,
mais le portrait, très dur et très doux à la fois, de deux gamines de notre
temps, ni meilleures ni pires que les autres. Un style rapide, sans
prétentions, qui ne s'attarde pas en analyses mais court son chemin au petit
trot, des observations tour à tour malicieuses, satiriques, attendries, une
feinte désinvolture qui cache une profonde compassion : le lecteur retrouvera
ici les qualités habituelles de F.-A Burguet. Le ton est si léger, si badin,
les effets si adroitement ménagés, qu'il faut refermer le livre pour s'aviser
qu'on vient de fouler un terrain scandaleux et d'assister à une tragédie.